1000 versos que no he de escribir,
100 canciones que ya no compondré
ya todo lo que hasta ayer imaginé
dejó de ser lo que voy a vivir.
Sentimientos a flor de piel,
y una voz que ya no puede salir.
Dónde lo dejo?
se recicla o que?
hay bodegas para todo eso?
en mi alma ya no caben.
Afuera nublado, lloviendo,
pinche Sol maricón.
Chinga tu madre pinche Martes 13.
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